Wir sitzen da, wir rauchen und reden. Über früher und jetzt, über alles und jeden. Darüber, wer wir sind und wer wir waren. Alte Geschichten aus besseren Tagen. Ich weiß, du weinst, denn nichts hat sich geändert, Hass oder Blumen sagt uns der Kalender. Wir könnten so viel mehr sein, doch das Nest ist beschmutzt. Wir haben uns mit einer rostigen Schere die Flügel gestutzt.
Abonnieren
Kommentare zum Post (Atom)
Keine Kommentare:
Kommentar veröffentlichen